¿Escuchan las olas?, ¿escuchan como vienen junto a otro día para morir?,
este es el puerto, los demás son caleta, y caleta de mierda y caleta de pasta, caleta de frio,
cuando llegamos a la casa, caleta de hambre.
En la explanada siempre grandiosa de las casas y sus sombras
vago como un pulso de Jazz, como un tambor ajeno a los disturbios de las noches
en el desierto de los nombres, entre los ojos y las miradas, sin más que mi lenguaje de expatriado.
No levantaré el vuelo, no levantaré la vista, no levantaré banderas, esa que vez ahí no es mía.
Por lo menos a los jiles culiáos nos queda un lugar donde soñar.
- Con amor para Iquique-