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Llueve. La gente frota sus manos y, por encima, las nubes aleonadas gruñen. Llueve finito. Los carros tiritan de frío; y en cada esquina, las sombrillas platican con antiguas comadres.

Entre los huecos de viejos edificios, las palomas aletean los vapores del clima. Finos piquetes húmedos brincan complacientes por mi cara, se reúnen en gotas y me recorren, resbalan por mi cuello, unas se dispersan sobre los vellos de mi pecho y otras saltan hacia mis escápulas. Canto bajo la lluvia. Es un día diferente y abro mi camisa para que mi corazón recuerde que fue niño.

Texto agregado el 07-07-2017, y leído por 46 visitantes. (5 votos)


Lectores Opinan
08-07-2017 Abres tu camisa para que tu corazón recuerde que fue niño mientras el hombre siente la sensualidad de una gota de agua que busca hacerle el amor. ¡Sublimes imágenes! Tienen el candor del niño y la virilidad del hombre que siente como tal. Me encantó. Muy difícil lograr esa combinación de sentires en un tema tan corto y poético. ¡Bravo, amigo, BRAVO! Te re abrazo y quiero. SOFIAMA
08-07-2017 Es evocador. Adoro la lluvia, no pocas veces termino bañado durante mis entrenamientos en bici. Cinco aullidos humedos yar
08-07-2017 Es tan, tan bello. Sobre todo ese final. Agradecida. MujerDiosa
08-07-2017 Llueve allí y aquí, pero tu lo conviertes en poesía, precioso amigo.***** Abrazo lagunita
07-07-2017 muy bonita tu forma de escribir. ME gustó Los carros tiritan de frío y en cada esquina las sombrillas platican con antiguas comadres, saludos mis 7******* alejandroeder
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