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Vago, recién lavado, extraño,
respirando esperanza
con indoloro desapego.
Ni sonámbulo ni avispado,
minucioso, inconexo. Previsible.
Desconocido, soy un pájaro
desayunando migajas,
una victoriosa derrota,
azar y costumbre. Número secreto.
Un páramo de venas,
brazos terminados en manos,
una loca cordura sobornable,
puñalada que llega al hueso.
Respiro la desidia
y el humo de las ventanas,
palabras y mil volteretas,
polvo, árbol y caminos.
Un paisaje definitivo a construir,
un niño viejo sin memoria.
En definitiva no soy más que vida
a punto de fugarse o de quedarse.

Texto agregado el 17-07-2017, y leído por 27 visitantes. (5 votos)


Lectores Opinan
18-07-2017 Por eso me gustás tanto. MujerDiosa
17-07-2017 Eres vida a punto de seguir escribiendo poesía, hoy y todos los días sin importar como sean esos días. vicenterreramarquez
 
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