Si huyo del amor, ¿a qué me entrego
que pueda darme alguna fantasía?
¿Al arte, al solipsismo, a la anarquía,
al oro o a la fiebre por el juego?

¿Adónde he de encontrar olor a espliego,
a hierba matinal, a mies tardía?
¿De dónde surgirá la poesía
si ya no hay luz y se ha apagado el fuego?

Huyendo del amor, ¿con qué me riego
que tenga alguna gota de alegría,
si lejos del amor la gota es fría?

¿Con qué voy a lavarme cada día
del barro que me cubre todavía
con tanta profusión y tanto apego?