Le llaman vacío
A ese vicio de azul;
Al triste que ama y no tiene,
Y es feliz cuando nadie viene.

Desfiguración de la sombra;
Los diáfanos cristales de la casa,
Tienen hundido en sacra luz
Una soledad de náufrago sentimental.

Le llaman limbo,
A ese difunto que te viene a despertar
A la víspera del entierro,
Y su recuerdo entonces
Comienza a oler a podrido.

Es vacío, también,
Esa botella, ese cigarrito, esa siestecilla
Ese olvido estéril y caliente,
Que arde en el pecho
Y se aferra al corazón de uno,
Aunque se trate de un alma ausente.