Sedientos de absenta,
rodados por el azar,
se guían nuestros pasos por la niebla
de aquel bosque a la inmensidad,
son oscuras sendas aquellas
que nos dan mal que pensar,
en valles de apariencia
tan impersonal.
Son opacas tierras
llenas de amor y ebriedad,
envueltas en tinieblas
que crearon aquella mentalidad.

Y ya no nos queda camino por recorrer,
que no huela a incienso marchito
que adula mas de lo que cura
en la marmita de los que no vivos.
Y no nos queda vino blanco
que recubra nuestras fuerzas
de llorar lágrimas trasparentes
que color a derrota llevan.