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La noche se esconde en su absurdo;
La desesperación, en mí.
Soy una vil criatura noctábumla,
Que ama y duerme y es sonámbula.

El amor corrió entre mis dedos,
Y todo ardió y lloró contra el suelo:
Las blancas noches,
Las uso para atender tu recuerdo.

Soy el taumaturgo de mi propio pesar,
El amor el demiurgo sagrado.
Usted, que escapa de un triste demente,
Considere, amor, que la voy a cuidar.

Vomité mucho hoy,
Desesperé hasta a mi pluma,
Que lloró y se lamentó y sufrió,
En la mesa del estúpido poeta.

Texto agregado el 27-11-2017, y leído por 29 visitantes. (0 votos)


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