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Vivía en el cuarto oscuro, en la parte baja de la casa. Era un misterio el interior de la habitación, nadie, o casi nadie, llegaba en plan de visitarlo. El contacto con el exterior, más que la puerta, era un ventana color antigua que daba al pequeño patio habitado por unas plantas y el silencio.
La luz de mañana, la de la tarde, y el resplandor de las noches, entraban por esa ventana; iluminaban un pedazo del interior habitado por objetos concretos, historias olvidadas, materialidades misteriosas disfrazadas de simplicidad.
El habitante, un hombre de unos cincuenta años, salía todas las mañanas a lustrar zapatos en la plaza, regresaba a las siete de la noche a la habitación, que era parte de toda la ciudad.

Texto agregado el 11-12-2017, y leído por 7 visitantes. (2 votos)


Lectores Opinan
11-12-2017 Me encanta como describes todo tan melodiosamente, saludos. bmo
 
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