Melotomano cortado
Con frescos de frutas tuertas
Y un caramelo amargo
En el pantalón izquierdo.

Si miro y friego
No pienso…
Me corto el ruido lamiendo
Dentro de algún bostezo.

Camino a cuesta del vino
Y grito en los hospitales,
Que me partan estos males
Y los tiren al vacío.

Llora el álamo su esencia
A los ojos de los ciegos,
Donde la copa reclama
Desafinada y muriendo.

Donde el pobre,
Pobre tipo…
Llora la mesa partida
Como un pan hecho de humo.