Células inservibles al sistema
¡Ni explotadas pueden ser!
Abrómicos de gente enferma
Que mira el espectro sin entender.

Sobreviviendo en esquinas,
En un hampa, edificios en ruin,
En tu puerta por la madrugada
Y tú siempre con cadencia pueril.

Oh! Ni en los albores redentores
De esos empalagosos discursos
Cantados por políticos estafadores
Aparecen ellos problematizados.

Y estos versos estrechos ante lo real
Son igual a regalarle una moneda
Mirando desde arriba y siempre rapaz
A aquellos con el hambre inmolada.

Yo los observo con la mente estéril
Pequeños frutos hurgando desechos
Deseando cosas sabrosas en su ardid
Mientras pasan precavidos los escrupulosos.

Mas si el lector quiere digerir esta realidad
Yo les doy un trago de romanticismo
Diciéndoles con absoluta vacuidad
La luna es del indigente ensimismado.

¡Qué digo indigente, qué falta a la razón!
Ustedes lo llaman “situación de calle”
Imprimiéndole un toque vigoroso
De una esperanza falsa e inherente.