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La poesía agoniza en libros paridos sin dolor
sin alma sin el sentir que emana de los huesos
Una línea para ti o para el mar
un verso para la rosa el árbol o el viento
huele mal la nuestra poesía
como si la muerte misma escribiera por mano nuestra
o como si una tormenta muda callara la voz de los poetas.
Todo es para el momento
para cantar el amor que se anida en un lecho maloliente
para saludar al amigo o conformar a los consumidores
ya nadie escribe para el mañana
para que no se canse la luz
ni para que sobrevivan las entrañas de las palabras.
En el teatro de la vanidad
la procesión de poetas es interminable
con velas o linternas vencen la oscuridad
pero su luz no es para siempre
y con un soplo de viento perecen si dejar huella alguna.
Se echan de menos los ecos verdaderos
los que cruzan toda frontera y rompen toda mudez
los que se adhieren al alma de las gentes
y se pegan en la más extensa memoria.
Hoy es el éxito
mañana es el olvido
pero solo se olvida lo pasajero
lo que no conmueve ni permanece
porque nació para vivir solo hoy.
Se necesitan nuevas voces que hagan cantar a la poesía
nuevas manos para modelar las palabras
y nuevas mentes para que vean el futuro.

Texto agregado el 06-04-2018, y leído por 10 visitantes. (3 votos)


Lectores Opinan
09-04-2018 Me encantó. // solo se olvida lo pasajero lo que no conmueve ni permanece porque nació para vivir solo hoy.//***** Victoria 6236013
07-04-2018 Hay excelentes imágenes; pero la ausencia de comas y puntos hace que la lectura sea demasiado rápida. Bien. Saludos desde Iquique Chile. vejete_rockero-48
07-04-2018 Tal vez si lo revisas puedas arreglarlo diogeneskion
 
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