Hoy es un día sin islas.
El tiempo es huida,
las horas, sin agonía,
no tienen alas ni peso.
La memoria, acoso huraño,
pierde su dulzura umbría
en un cotidiano dormitar
escolta de sueños huidos.
Todo es más que incierto
allí donde crece y calla
el ansia cierta de la tarde.
Solo es domingo. Nada más.