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[C:591283]

Es un lejano murmullo que ahueca este cascaron
con el mismo detallé de una rica marisma, el ruego
visceral, que parte los cimientos del espíritu, triste vate,
como calcio; de tu inextricable locura.

Permíteme rasgar en tu oscura clámide,
como un paliativo o medicación;
la duda creada en el súbito tedio
de tu abyecta condición.

Y en una lagrima, cincelar,
quizá sin éxito; la epifanía
simple y mortal, de que,
en cada palabra, gesto, grito,
eco, caricia y llanto,
estas creando el milagro.

Texto agregado el 07-11-2018, y leído por 20 visitantes. (4 votos)


Lectores Opinan
08-11-2018 Cada vez que nos permitimos decir "No se", Me gustó.sucede el milagro. Marcelo_Arrizabalaga
 
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