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Hoy, son formas migratorias
aquellos dos que fuimos.
En algún sitio, más jóvenes,
hicimos un alto, una vuelta,
hacia ese dolor impreciso,
poblado de palabras inaudibles,
tras el irnos en huellas hondas.
Leve y triste fue esa tarde,
comenzaron a doler las distancias,
se disolvió en días el murmullo
que en el abandono pronunciamos.
A partir de allí, a cuentagotas,
intentamos escribir la última página
de algún final feliz, mirando a otro lado.

Texto agregado el 13-01-2019, y leído por 25 visitantes. (5 votos)


Lectores Opinan
14-01-2019 y sí, así sucede, todo se va extinguiendo. Me gustó. Un abrazo, sheisan
13-01-2019 A cuenta gotas...Muy bien elegido el título. MujerDiosa
13-01-2019 Un saludo maestro del amor extinguido. +5 Nazareo_Mellado
 
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