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Es cuento lo escribí hace tiempo y si mal no recuerdo fue para un foro, hoy lo rescaté para los que tengan deseos de leerlo.


Volver no fue lo más difícil, lo más difícil fue irse. Durante veinte años me estuve yendo sin terminar de hacerlo nunca, al final renuncié y volví. Dejé atrás todas las aventuras que había vivido, los países que había conocido y la gente que había amado u odiado; lo hice sin ningún esfuerzo, como si hubiera sido algo que tenía que hacer y nada más, como algo sin importancia, como ir hasta el almacén de la esquina de un barrio, conversar con el almacenero y regresar a casa. No me costó volver, me había costado irme.

Me recibió el barrio de la misma manera que si ayer lo hubiera visto por última vez; los mismos árboles enormes dando sombra a las mismas veredas, hasta las casas lucían las mismas descascaradas fachadas, incluso la mía.

La única diferencia con ayer, era que mi casa estaba sola; ya nadie la habitaba, ya nadie baldeaba el zaguán ni cuidaba las flores y la quinta en el patio del fondo. Nadie abría las ventanas a la mañana temprano y corría las cortinas “para que aireara”, ni nadie prendía la radio para escuchar las últimas noticias.

Cuando traspuse el umbral, me acometió un olor a olvido, a tiempo añejado entre paredes y me pareció escuchar un suspiro de alivio, como si la casa respirara tranquila ahora que había regresado, ahora que la vida ingresaba otra vez por la puerta.

Caminé por las habitaciones mientras abría las ventanas para que penetrara la claridad y el aroma de barrio, esa mezcla de perfumes rara y exquisita que sólo se percibe en estos barrios de pueblo.

Desde la puerta vidriada que daba al patio, una araña me miraba curiosa; había tejido una hermosa telaraña, tuvo muchos años para hacerlo; supe que me daría lástima desalojarla, lo haría con cuidado, no quería matarla; de últimas, quizás ella había estado cuidando la casa y esperando mi regreso.

Acaricié una de las paredes y me pareció sentir que palpitaba emocionada, como yo. Acerqué mi oído para intentar escuchar sonidos de antaño que hubieran quedado grabados, no escuche nada, sólo mi imaginación me traía sonidos lejanos, de risas y llantos, voces conocidas y queridas, nada más que mi imaginación, si hasta me parecía sentir el roce de las chinelas de mamá dirigiéndose hacia la cocina, su lugar preferido.

Las paredes no hablan, me dije, el que habla es mi corazón, el mismo que me hizo volver aunque nunca me hubiera ido del todo. Éste es mi lugar en el mundo, pensé mientras abría con cuidado la puerta del patio para no dañar a la araña, en ese momento hubiese jurado que escuché que las paredes decían “bienvenido a casa”, pero no, seguro fue mi imaginación, las paredes no hablan ¿o si?


María Magdalena Gabetta

Texto agregado el 12-02-2019, y leído por 22 visitantes. (6 votos)


Lectores Opinan
13-02-2019 Las paredes no hablan pero guardan muchas historias, que sólo las escucha quien ha llevado su casa en el alma, así se haya ido, pero la vuelta refresca los recuerdos y los hace eternos, abrazos y estrellas. nelsonmore
13-02-2019 una joya de relato por el sentimiento que evoca. Me tocaste a fondo. Un abrazo, sheisan
13-02-2019 Me gusta tu narración. Llama a ser leído. Yo hubiese saltado lejos con esa araña jajajaja. Supongo que en esta historia las paredes sí hablaban, o por último, las del corazón. Saludos desde el centro de Chile. bellaan
12-02-2019 —En cambio yo digo que las paredes no hablan, pero si aseguro que existe en nuestro cerebro esa cualidad llamada memoria que guarda todo lo vivido y sentido por nuestros cinco sentidos -valga la redundancia- y en este caso las paredes si son el vehículo que despierta los rincones más escondidos en esa inigualable cualidad. Siempre pienso que también voy a volver antes de... —Un abrazo pensando en regreso. vicenterreramarquez
12-02-2019 Las paredes hablan para quienes las saben escuchar. Un hermoso relato, Magda querida!!! MujerDiosa
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