En la esquina del re menor
dibuja un loco viejo el sol,
su pincel con alegría mueve
entre sus rosados dedos.
La delgada silueta se puso lentes
y, de hojalata, una armadura.
Asomado a la cornisa, un grillo
afina la prima y la bordona,
según la nota que desde arriba
le susurra el viento oscuro.
Piedras de verdín cubiertas
cruzan solas por la bocacalle.
Un borracho, estrepitoso, insulta
porque ya han cerrado los bares.
En la persiana roja duerme un gato
quizás soñando que es un tigre de papel.
El diario, impreso en tinta china
me informa de estas noticias ocurridas hoy.