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El cañón rugió. Como si estuviésemos en los tiempos de la revolución. Así era como el Palomo anunciaba a las comunidades aledañas que habría fiesta: una pareja de nativos se casaría el próximo domingo. Siempre vestía de blanco con sus botines de charol. Paseaba por las tardes en la plaza del pueblo para descubrir a las parejas.
—¿Se quieren casar? —preguntaba.
La mujer se tapaba la cara con el velo rosado que le servía de adorno. El novio se quedaba serio. Luego un diálogo de miradas en silencio. El Palomo sabía entonces que había un sí, todo era cuestión del tiempo. Ese domingo habría boda. Él se encargaría de comprarles el ajuar, contratar a los músicos, colocar la tarima en el salón, una choza de palma en las afueras, y tener dispuesto el refino, el refresco y la cerveza. La primera ronda era para brindar por los novios y corría por cuenta de él. El resto lo pagaban los comensales. Así funcionaba su negocio.
Aquel domingo llegaría la caña, transparente con su olor de azúcar morena transportada en tambores a lomo de mula, bajo la vigilancia del dueño del cañaveral.
La fiesta empezó al pardear la tarde y terminaría al amanecer rompiendo el tablón al golpe de los huaraches. Los músicos destrozándose el pulpejo de los dedos. La luz ámbar de los quinqués daba la sensación de tener pedazos de luna colgados sobre la pista de baile. Jacinto, cortador de caña, con reverencia alargó la mano en dirección de una joven morena. Ella lo observó discreta, movió la cabeza y luego distrajo la mirada hacia otros varones. Él fue a un lugar sombrío. Tragó un sorbo de aguardiente que bajó con un buche de cerveza.
La mujer movía los ojos buscando algo, al rato aceptó bailar con otro. La falda amplia semejaba una mariposa danzando. Él, de lino blanco, con un pañuelo rojo al cuello, hacía tronar sus tacones contra la madera, como si tuviese una pistola en la suela de las botas.
Jacinto, furioso se interpuso, y sacando la hoz tasajeo su vientre. Con un gesto de dolor, el hombre abrazó su panza. Las tripas, como pequeñas víboras brotaban de entre los brazos y las manos. Al agresor en un santiamén lo desarmaron. El herido fue puesto a pocos metros del entarimado; los intestinos, libres de la pared, se acomodaron en la tierra. La sangre poco a poco dejó de correr. Los quejidos parecían el eco del violín.
Al victimario lo ataron a un poste que servía para sostener el cielo de la pista. Manos, brazos y muslos estaban sujetos por gruesos mecates; sólo podía mover las piernas y los pies, con los cuales taconeaba sobre las costillas de la madera al son del bajo. Los quejidos ya no se oían. Los músicos terminaron cuando el sol irrumpió y en el aire había olores de pan recién horneado. Otra música llegaba: el zumbido de las moscas.

Texto agregado el 22-03-2019, y leído por 74 visitantes. (11 votos)


Lectores Opinan
26-03-2019 ¡Ay Dios! rhcastro
25-03-2019 Sí nos enfocamos en la narración, la construcción del texto, hablaríamos de algo magistral. Pero saliédonos del contexto humano, me pregunto: ¿Son los seres pensantes tan despiadados? Te felicito. peco
25-03-2019 Que buena historia que bien contada que entretenido Muy bien Randal-Tor
25-03-2019 Me dejaste temblando! ¡qué historia! se lee real y me encantó la forma costumbrista de relatarla como algo tan común como la vida y la muerte, y las moscas. Besitos. Magda gmmagdalena
23-03-2019 Wow, qué historia! La entiendo como una historia real que ha formado parte de muchas costumbres de antares, y no tan lejanas. Escrita con la adultez de tu pluna, es un placer leer esta historia que muy bien narras, y que hasta las moscas tienen su accionar. Un abrazo 5 * S Shou
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