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Buscó su botella de coñac, un vaso, cigarrillos, encendedor y un gran cenicero; acomodó todo en la mesita a un costado de su computadora y se sentó frente a la pantalla con la firme intención de retomar el hilo de la novela que lo ocupaba. Las horas nocturnas y el silencio eran sus preferidos para dedicarse a sus obras.

Le gustaba trabajar así, aunque con frecuencia terminaba dormido, borracho y atabacado. Hacía varios días que su mente no le dictaba ninguna situación que resultara atractiva para continuar
escribiendo, había quedado varado. Nunca le había ocurrido algo similar y se sentía asombrado. Esa era la expresión más acertada, asombrado.

Se consideraba un privilegiado al lograr crear nuevas historias sin ningún esfuerzo, manejando personajes a su antojo y atrapando como moscas lectores que eran fanáticos seguidores de sus libros. Era mimado por la crítica, el Edgar Allan Poe del siglo veintiuno.

La amistad, el amor, los entretenimientos, no eran para él. Era un misántropo. No había nada que le interesase más que sus historias, vivía cada una de ella como propias y cada personaje era un hijo suyo hasta finalizar la obra. Luego nacían otros personajes, otra historia y lo vivía de igual manera.

Antes de escribir pasaba una temporada indagando sobre el tema elegido, luego, procesaba su idea original hasta lograr el resultado de novelas siempre atractivas y fundadas en situaciones reales aunque fantásticas.

Y ahora esto. Desde que había comenzado su última obra, supo que no sería igual, había investigado mucho sobre las distintas facetas de la personalidad de criminales extraños, satánicos; ejemplares imbuidos de maldad pura.

También había tomado características de personas
consideradas santas. Se regocijaba pensando que había mezclado almas en una proporción de dos negras y una blanca, logrando de esta manera, una mezcla de ingredientes perfectos para conformar una personalidad esquizofrénica. Una lucha del bien y el mal en una misma persona dónde el mal ganaba por mayoría.

Hacía días que había iniciado su obra, tenía a
cada uno de sus personajes secundarios ya participando activamente en la trama y de pronto se encontraba sin una idea para continuar; afanoso buscaba la forma que su criatura se sumara a la rueda de la historia, pero no lo lograba, como si tuviera vida propia, se escurría de su mente y lo dejaba en blanco.

Temió no lograr su objetivo, sentía al personaje creado en su imaginación, más poderoso de lo previsto. Pero eso no podía ocurrirle a él. Con voz aguardentosa increpó a los demonios, demandándoles ayuda, él no creía en las musas.

De pronto, sintió una presencia, un leve e imperceptible movimiento, una respiración contenida. Levantó con rapidez la vista del teclado y un gesto de incredulidad se dibujó en su semblante. Todo ocurrió una fracción de segundo antes que la sorpresa lo embargara eternamente.

Los críticos lamentaron el deceso del genial escritor y en especial que dejara inconclusa lo que él mismo había anunciado sería su mejor obra.


María Magdalena Gabetta

Texto agregado el 13-05-2019, y leído por 38 visitantes. (4 votos)


Lectores Opinan
14-05-2019 Chuta, lo fue a buscar la pelá y lo más fome es que no terminó su libro. Me gustó cassandra_de_troya
13-05-2019 El cobrador del gas; tiene toda la pinta. atolonypico
13-05-2019 Invocar a los demonios no es buena idea, pues ya tiene uno los sullos, como para cargar otros. como siempre tu prosa sencilla y clara. Abrzo y rosas. sendero
13-05-2019 ¿No sería un tipo alto, vestido de negro y que tiene una particular dentadura en la que sobresalen dos largos colmillos? Porque a mí se me escapó un tipo de estas características y al cual ya le había puesto un nombre. Además, me comentó que le fascina el cuello de Maríamagdalena. Abrazos amiga. Un relato de misterio que le pone los nervios de punta a uno. gui
13-05-2019 Sin duda, una visita inesperada. Bien podría hacer aguardado un poco más, jejejee... MujerDiosa
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