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La tierra metálica sepulta rosas amarillas
Y los cadáveres (espantados por la compañía)
Cavan nuevas tumbas al compás de la rutina.

Maquillados y ebrios de olvido,
Buscan el hoyo en el que se sientan más cómodos;
Y cuando no lo encuentran (como suele pasar)
Rellenan con su euforia y sus lamentos
El mismo hueco en el que mataron el momento.

Es un metafuneral: un entierro sobre un entierro,
Un tratado general de lingüística
Del que solo entienden el latir de sus cuerpos.

El celador del cementerio espera taciturno
(El cansancio que le produjo sepultar muertos,
Como Sísifo empujando la roca, lo llevó
Al noble oficio de la jardinería
Que gracias a los deseos paradójicos y esquizoides de Dios-o de sus hijos-
Se volvió también otra roca que empujar
Cuando los pútridos niños salpicaban su tierra muerta
Sobre sus vivas flores)
Que doblen las campanas de la hora prima,
Que se rompan lis brazos erráticos e incansables
Que limpien con sus llantos la tierra
Que ella vuelva con vida a los sepulcros
Que se levante el telón morado oscuro
Que se imponga la luz sobre las piedras
Que la negación de la muerte y la sombra de Dios pierda su raigambre
Y que el fulgor de las rosas despierte su alma amarilla.

Texto agregado el 18-05-2019, y leído por 110 visitantes. (0 votos)


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