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En el aire, se balancea
un oficio difícil de entender:
el de armar un día
que puede ser mentira.
Un sol clavado en lo alto
y escondidas lluvias frías
en la habitación de un hotel,
mi mundo, limpio y perfumado,
huele la miel de la esperanza,
mientras la ciudad, la tarde y tú,
están desnudas y aturdidas.
Un azul reciente se construye
con todas las arrugas del ayer.
Envejecer, ese es el oficio
que se desborda a cada hora.
Por ahora, ni tu ni yo somos viejos.
No es obligatorio, sino inevitable.

Texto agregado el 24-06-2019, y leído por 61 visitantes. (8 votos)


Lectores Opinan
25-06-2019 Hay diferentes formas de madurar. ¿Envejecer?, ¿qué significa? MujerDiosa
25-06-2019 Envejecer es lindo (no se por qué hay gente que le teme tanto) la otra opción si que es tristísima.. Un abrazo a tus letras sheisan
25-06-2019 Me encantó tu poema, claro que no!!!!!!!! Personas como vos nunca envejecen yosoyasi
24-06-2019 Exactamente. Buen poema con cierta nostalgia y un final rotundo. Besos. Magda gmmagdalena
 
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