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Se ha cerrado una puerta tras de mi. Aún suenan en mis oídos los trazos dibujados de un cuadro. Había pájaros. Algunos eran tan blancos como la nieve y sus alas borraban el color del lienzo, desgranándose entre las fibras que los ungían de oro. De sus picos comenzaron a huir sombras como velos de fuego, mientras yo luchaba contra el impulso de mi brazo de atraparlos entre mis manos. Quise ser pájaro. Apenas fui ojos sobrevolando aquellas aves que se alejaban hacia el horizonte, embebido por un mar en calma. Deseé una confesión de sus secretos: cómo vestir el alma con unas alas iguales a las de ellos, con las que borrar el sol y acercarme a un infinito incomprensible que yo, sabía mío. Pero mis dedos no atraparon sus cuerpos de seda. Tampoco escuché notas intraducibles en signos para mi boca. Y sin embargo, no me resistí al hechizo, clavada entre la hierba, como una roca estática, mientras ellas, ajenas a otros mundos, volaban sobre los campos, que se extendían alrededor de aquel lienzo, de mi ventana, de mi casa, de mi universo inexplorado.

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Texto agregado el 29-09-2004, y leído por 235 visitantes. (5 votos)


Lectores Opinan
14-06-2014 *****"Quise ser pájaro". Solo_Agua
22-10-2004 creo, Isa, que este relato está muy bien. es realmente interesante, tanto por su forma como por su contenido. esconde mucho de vos; de tus dedos, de tu cabeza, de tu alma. entre las cosas que me gustaron de este relato es la presencia de un cuadro, de "los trazos dibujados de un cuadro", ya no como imagen plástica sino como imagen sonora. Siguiendo, reflexiono: decís que el secreto que no te dan es el de "cómo vestir el alma con unas alas iguales a las de ellos"... yo me pregunto: ¿por qué iguales a las de ellos? no creo que sea eso lo que quisiste escribir; creo que no querés alas 'iguales' a las de ellos, sino que querés 'sus' alas. Con alas iguales a las de ellos podrías sobrevolar el mar como Dédalo e Ícaro, pero nunca volar realmente (y siento que buscás huir como huyen esos pájaros). Retomás la idea de cuadro en la conclusión, pero ya como otro cuadro, como un enmarque otro, como parte indisociable de tu ventana, tu casa, tu universo inexplorado; y está muy bien cómo la retomás. (escribiste "ellas (...) volaban", cuando estás hablando de 'pájaros'; intuyo que se trata de un error). Has construido un texto perfectamente confuso, logradamente inexacto, certeramente incompleto: te felicito por ello. Y más allá de toda racionalización que se pueda hacer, disfruté enormemente leyendo este texto tuyo. Mi única crítica, más allá de lo que he dicho, es la utilización del pasado verbal: empezás en presente "Se ha cerrado...", "Aún suenan...", pero en seguida caés en el fútil pretérito, cliché narrativo de cuento de hadas: "Había...". Creo que podría tomar mayor fuerza este texto si fuera escrito en presente, como un 'vivo' y no un 'viví'; como un 'soy' y no un 'fui'. Pero, insisto, disfruté enormemente. Congratulo este texto, Isa, y te congratulo a tí. primo
14-10-2004 Es grato encontrarme de nuevo con tu prosa cargada de poesía. Es bello saberte nuevamente tan cerca. Besos amiga mía. Monelle
02-10-2004 Tu relato tiene música, es como una sinfonía breve, o como una composición para cuerda. Los pájaros, los más veteranos instrumentistas del planeta, alternan en bandada, con plena sincronía, ascensos y descensos vertiginosos... para pulsar con sus picos, sin ayuda de partituras, las teclas acertadas. akim
01-10-2004 isabel, es la primera vez que te leo, y la verdad, no será la última. Tienes imagenes buenísimas, y llevas el ritmo de la escena al compás de una letanía. Me ha gustado mucho. Un saludo. anapolar
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