No hay que darle de comer.
Ya sé cómo es
ese pequeño gremlin oscuro,
lo que hace y cómo se pone
pero, aun así, dejo que se alimente
-a veces-
de mis restos,
de lo que se me cae
por la comisura hacia el suelo
y ni veo.

No tengo fuerzas para agarrarlo
del pescuezo y decirle que NO
ni se te ocurra,
que bastante lío me organizaste la última,
ya no me quedan ganas
de volver a empezar de nuevo.
Pero lo hace; la lía parda.

Alguien se deja la puerta entreabierta
y se cuela reptando hacia mis pies,
se alimenta de migajas
hasta doblar su tamaño;
entonces clava sus uñas y trepa.
Destroza mi espalda al subir,
un camino de sangre y herida abierta
hasta la chepa.
Desde ahí susurra su mierda
que cae al pozo como piedra en fango perdida
y germina brotando los hijos del miedo.

Llegada a ese punto
sólo quiero hallar la forma
de colocarle un bozal y hacer que se calle.
Pero no lo hace; muerde fuerte y arranca el pedazo.

Pero tal vez el rumor de las olas,
tal vez el caminar lento y cansado,
tal vez las risas ajenas que buscan la propia,
tal vez la caricia sin prisa,
tal vez el sueño huido,
tal vez la música a deshoras,
tal vez las manos viajeras...
encuentren la forma de silenciarlo