De ese té que bebo sorbo a sorbo,
de esta semejanza a las lágrimas
de Buda en mi garganta.

¡Cómo se queja el esturión esta mañana!.

Del arpa que escuchan mis oídos,
las uñas sangrientas y embutidas
de ese puño despiadado que raspa
la sed de la montaña,
de esa que nunca supe caminarla.

Y siendo el matiz de su hoja
como las cepas otoñales,
tan variada trama cobriza,
cana y calva,
calienta esta alba desdichada
mientras abre la cañada.

De este té que bebo en desnudo
sus llamas me consumen y me
acuerdo de quien soy.