Eras mío sin fin,
predestinado,
fatal, oscuro
triste,
melancólico.

Maduraste café con nicotina
tan lento,
me esperaste,
como un dios,
que cabalga en tus
espaldas
y un cuchillo
con hambre
entre las piernas.

El gusto a sangre
después,
con gusto a crimen
puro que florece.

Lo real
fue que eras mío
hueso,
harina, costado frágil.


Y un día te fuiste

castigada,
con llanto,
de piel, dientes, uñas
me quede en el barro
llorándote.


Ahora,
un blando espacio muerto,
y el desamor de los solos.