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LOS MUERTOS NO TIENEN PRISA

La niebla arropa las colinas acentuando la melancolía del invierno y desvanece los árboles, convirtiéndolos en fantasmas grises de calma, tiempo y silencio.

A lo lejos, el reloj del pueblito desgrana cinco campanadas lentas, cansadas como sus antiguos engranajes, acordes que sirven de contrapunto al ave que canta la madrugada.

Apoyado en las rejas del camposanto contemplo a la anciana que siembra flores en los tiestos de una tumba. Con mano temblorosa acaricia el nombre de la lápida, y solloza un lamento tan hondo como un siglo. El intenso olor a ciprés aviva el recuerdo de los que ya partieron.

Me acerco y con la suavidad de un amanecer toco su hombro. Presintiendo, se voltea y mira sin mirar.

-Madre, le digo, vengo por ti. Y a ella le parece un susurro del viento.

Amanece.

Recostada en la fría losa de una sepultura, la anciana duerme un sueño permanente. En sus manos aun empuña un ramito de claveles rojos.

Texto agregado el 07-05-2020, y leído por 18 visitantes. (0 votos)


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