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Son extrañas las desapariciones de los cuenteros. Muchos se alejan de esta página sin que quede rastro alguno, ni una brizna, ni un adios, ni siquiera una simple huella que otorgue pistas para satisfacer nuestra urgencia de conocer sus motivaciones o la carencia absoluta de ellas. Son sus letras las que se quedan huérfanas y alineadas como cruces en un camposanto. Las releemos imaginando que son sus tristes epitafios, palabras que todavía vibran en medio de la maleza que ha crecido salvaje sobre cada frase o es que el olvido tiene la perspicacia de tornarse en cosa física que tiende a ir borroneando los rostros antojadizos o imaginados de los ya son fugitivos hacia otros derroteros.
Quedan las huellas precarias de los que tuvieron la última lucidez, la desesperanza o la frustración postrera que los impulsó, arma imaginada en sus manos, salto al precipicio, o los desgarros del veneno lento, decisiones meditadas o el arrebato pleno que pulsó la tecla del suicidio virtual. Y ahora son espectros grises errantes, atrapados en otra dimensión creada por los milagros binarios. O resucitarán con otra identidad para contemplar sus propias exequias, los honores o el malvado silencio que se precipitará como un negro pendón sobre su tan humana vanidad.
Sabemos de los que han emigrado para siempre de esta existencia y que sólo son un anuncio esporádico, la cita vaga, voces aunadas en una plegaria incierta, un cadáver imaginado con rostro difuso que ya no trenzará más ese ramaje verbal que le confería identidad, será el anuncio investido con la debilidad de un mantra o como una oración que repetiremos sin demasiada convicción ni sentido. Serán los suyos los cadáveres reales de seres semivirtuales arropados en la sábana conmiserativa que desdibujará su acervo, su existencia misma, ya diluyéndose ellos al mismo ritmo de nuestra no confesada incredulidad.

Algún día también nos iremos disgregando por diferentes razones: por desencanto, por pereza o porque el hueso de nuestras ilusiones ya nos estorbará en el alma. O porque también nos desgranaremos de esta existencia como oscuras hojas de otoño y seremos también los cadáveres dudosos que anunciará alguna voz, quizás alguna huérfana plegaria, un simple adiós y el informal olvido para estos que seremos la combinación indesmentible de seres de carne y letras.












Texto agregado el 08-06-2020, y leído por 89 visitantes. (12 votos)


Lectores Opinan
11-06-2020 A veces las circunstancias de las personas cambian. Hay cuestiones como el tiempo libre, responsabilidades, asuntos de salud, etc. Tuve el privilegio de leer a grandes cuenteros que lamentablemente hoy ya no publican. En fin, creo que son etapas de la vida. Sin embargo la página azul se sigue renovando. Muy buena tu reflexión. Vaya_vaya_las_palabras
09-06-2020 Es una reflexión muy bien conducida con una frase de antología digna de un epitafio. Gracias por las emociones despertadas con tus letras. +5 Nazareo_Mellado
09-06-2020 Tus letras me han llegado mucho, frecuentemente me pregunto que habrá sido de tal o cual persona que se fue de la página. Aquí se forman vínculos, a veces reales, a veces no, pero vínculos al fin y al cabo. La vida... aplauso tu texto. gsap
09-06-2020 Poco que agregar a lo dicho. Es una excelente meditación, provoca nostalgias. Saludos, Carlos. carlitoscap
08-06-2020 Tu observación coincide con la mía; yo estuve por fuera de esta página, cuatro años, y cuando volví, hace poco, comencé a echar de menos a muchos compañeros que ya no aparecen y a festejar por los que aún siguen adentro....Aprovecho esta circunstancia para agradecerte que hayas resucitado un "cadáver" mío lapidado en el año 2016. Me dí cuenta recorriendo el cementerio sin tu aviso, y este gesto habla de tu nobleza como persona...Un abrazo, y a continuar mientras podamos. hgiordan
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