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Sobre las horas, tiempo
perdido, imaginado, repetido.
Un tímido concierto
de segundos que pasan
en soledad forzada.
Entre mis manos,
la nada
se despierta de nuevo
y tengo frío.
¿Será otra vez el mismo
pensamiento que abrigo
sin siquiera entender
que es mi destino?

Ya no te pienso,
tampoco duelen
los lunes como antes.
Pero escucho recuerdos
mientras miro el silencio.

He usado un cronograma
con risa autorizada:
una dosis por día,
llorar por las mañanas,
tragarse los lamentos,
y a la tarde, el domingo,
conversar con el viento.

También hice un manual
de oraciones casero,
y cada noche empiezo
un repertorio nuevo.

Los martes me permito
mirarme en el espejo
y aunque nunca me veo,
hay un vestido negro,
y zapatos gastados
en el suelo.

Debajo de la cama,
me oculto cuando espero
que pase la avalancha,
llevándose los miedos.
Salgo después al sol
y estrujo sus destellos
mientras miro las nubes
partidas en el cielo.

Alguien trae esperanza,
y yo no la desprecio,
aunque sé que la vida
es simplemente un juego.

Texto agregado el 14-09-2020, y leído por 72 visitantes. (4 votos)


Lectores Opinan
16-09-2020 Hermoso poema. Se percibe la melancolía y la resignación que lo contiene. Cariños, Carlos. carlitoscap
15-09-2020 La resignación cobran vida en tus besos; te ánimo a seguir Odette
15-09-2020 Para Calderón de la Barca la vida es un sueño, para Celia Cruz un Carnaval. Cada uno tiene su propio concepto de la vida. A mí simplemente me parece mágica. Me gustaron tus versos, aunque los percibo tristes, como resignados. Un abrazo, sheisan
14-09-2020 Conmovedor. Marcelo_Arrizabalaga
14-09-2020 ¡¡MUY BUENO!! Un gusto leerte, poetisa Abrazotes van... Abunayelma
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