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Es cierto; estaba hecho un auténtico killer; pero su eficacia conllevó, paradójicamente, su extinción. Era tan eficaz que pronto no hubo nadie del barrio a quien eliminar. Después fue el pueblo. Y un poco más tarde la provincia. Empezó a aburrirse entonces; a verse las manos limpias. Cuando hubo disfrutado de los bienes de los demás se dio cuenta de gran parte del gozo consistía en que lo vieran disfrutar de tales. Pero no había, en las inmediaciones, nadie para mirar. Empezó a convertirse en un asesino taciturno. Un asesino sin público, sin gracia. Sólo le restaba dar cuenta de sí mismo para rematar aquella obra. Fue entonces cuando recordó la razón que lo había sumido en tan radical espiral. Y se perdonó a sí.
A sí, y a su madre por haberlo nacido. También perdonó a los muertos por haberse interpuesto en su camino.
Todo empezó con aquella caja de galletas que guardaba celosamente en su pupitre. Un día apareció saqueada. Y a sus compañeros, con los morros llenos de chocolate, no se les ocurrió otra cosa que partirse de la risa en sus propias narices. Aquello le agrió el carácter. Y fue el principio del fin de sus buenas intenciones con el mundo; lo que le dio constancia de su individualidad. Todos los killers son así; individualistas. El mundo los señala y los hace únicos. Quizá por falta de entendederas; quizá por villanía del público en general. Lo que fuera, nuestro killer vagaba por ahí viendo cómo se le había ido negando todo en la vida. La máquina estaba hecha, y su propósito sólo maquinal. Cuando destazó a la única persona que lo había querido no encontró, de aquella maquinaria, ni el freno ni la marcha atrás.

Texto agregado el 16-10-2020, y leído por 52 visitantes. (0 votos)


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