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Hablan las voces
de la sangre
Y el tiempo
se vuelca
a los frescos prados
de los recuerdos.
Suenan las fiestas
de otros siglos,
vuelan las risas
a las estrellas,
duermen repetidos
los sábados claros.
En caravana
sobre el viento
las cadenas biológicas
hacen metamorfósis,
convertidas ahora
en espejos sin fondo
transforman las palabras
en suspiros.

Texto agregado el 08-04-2021, y leído por 27 visitantes. (1 voto)


Lectores Opinan
08-04-2021 Bello. MujerDiosa
 
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