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[C:613255]

El aire entrecortado,
pesado, inabordable.
Sillas viejas mirando
del vacío su función.
En la mano la nube,
presente, casi invicta,
del arrabal de los años.
La nocturnidad recuerda
una joven novia antigua,
un querer entre otros,
que se desgaja lenta
en el vaho del espejo.
Llueve, y habla con la lluvia,
viajera vagabunda,
de escenarios irreales
Muerde el silencio
un determinado aroma,
vestigio de algún vino
o de cosas del olvido.
La tristeza lo derriba
como culpa o profecía,
mientras su sombra
metálica se duplica
por la sorda habitación.

Texto agregado el 06-08-2022, y leído por 56 visitantes. (2 votos)


Lectores Opinan
07-08-2022 Hay un halo de misterio en tus versos, que genera la atmósfera adecuada ellos. Muy bien. maparo55
07-08-2022 Me encanta la atmósfera que sabes crear. MujerDiosa
 
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