Del pan, apenas solo quedan migas,
la masa madre, en gesto imposible,
se abandonó en pliegues y formas,
resbalando por el resquicio de la nada.
Las palomas no poseen compasión,
unas tras otra marchan murmurando
un temblor de alas y picoteos breves.
Desaparecen las apenadas migajas
y el tedio da un paso más sobre el suelo.
El tiempo, en su media mitad, se llueve.
Bajo el agua, mis manos huelen congojas.