No sé desde cuándo no nos decimos
sino que escupimos las cosas...
No sé desde cuándo el desahogo
de nuestras almas sólo es un vómito
que nos salpica a la cara...
No sé desde cuándo te miro
y siento lástima de mí misma,
pero sobre todo..., no sé por qué...
Tal vez tu miedo me haga
más daño que el mío propio...
Tal vez huya desesperadamente
de la infelicidad,
tan innombrable hasta ahora
y una falsa calma me cobije
como careta de payaso...
Sólo sé que prefiero mi muerte
a tu infelicidad,
mi sueño a tu amargo despertar,
mi silencio, al doloroso
sinsabor del reproche...
Mi vida se ha convertido
en un campo de minas
y ojalá tuviese las divinas manos
para desactivarlas todas,
y mi pánico sólo fuese
una dulce música
que acompaña la batalla...
Pero me siento tan impotente,
que apenas puedo verme
dentro de mi vida...
Tan triste que las olas,
al azotar las rocas,
son como un látigo
azotando mi alma
que no entiende
por qué en la belleza
puede existir tanto dolor...

(13/01/00)