A la memoria de mi padre, de quien heredé este mágico "Don de escribir"


Sutil la mirada en aquél surco de infancia
entre atisbos y sombras se pintan silenciosas
cabalga el infinito hasta llegar a casa
la casa donde se aloja el tiempo pasajero
el bronce sacude entre tormentas y nostalgia
pentagramas hilados entre sabias enseñanzas.

Intenso el caminar, lento el olvido
tiempos aquietados entre reloj y sombras
lentos silbidos que caminan entre vientos
fueron vientos alisios en una historia lejana
contenida en la memoria que abraza,
rasgan los sonidos, talla la madera
ostros contenidos agitando las ventanas

Se escuchan las voces y los silencios
se escuchan también las plegarias
sobre bramidos y galopes de plata
entre encuentros marchitos y despedidas
ahí va el poeta entre anhelos, derrotas y victorias
el latido de una acordeón se agita y canta

Furtiva la mirada en este ahora
entre el pasado y el mañana
en este entonces como una despedida
el caminante pasa y olvida

¿Dónde y cuándo?
¿Dónde se fueron aquellas mágicas mañanas?
Aquellas mágicas mañanas de infancia.

https://youtu.be/3SiBu_DpHVM