TU COMUNIDAD DE CUENTOS EN INTERNET
Noticias Foro Mesa Azul

Inicio / Cuenteros Locales / Sherlock__ / 6236013 Victoria

[C:618109]

Oh Victoria, Victoria... tanta congoja no cabe en mi alma. Nunca me lo esperé de usted: ¿plagiando? y cabe preguntar ¿desde cuándo?


La Confesión de un Granuja de Serguéi Yesenin: (atención en lo resaltado en negrita en el texto original incluido al término)

Mis Recuerdos  https://www.loscuentos.net/cuentos/link/617/617734/

La luna como rana de oro
se zambullía en la pileta del patio.
Mi abuelo contemplaba el paisaje y las flores del manzano se derramaban en su barba.
El viento cantaba
resonando en el tejado...
Estoy enferma de recuerdos:
Esos inolvidables.
Como la humedad y la niebla de las tardes de abril.
Recuerdo travesuras de mi infancia:

Cuando me subía al ciruelo
comía sus frutos verdes
ácidos
provocando el enojo de mi madre.
Soy la misma:
mi corazón golpea igual mi pecho.
Recuerdo aquéllo
y mis ojos florecen como azulíes en el centeno.
Me gustaría extender mis versos y decirles con ellos mis palabras mas tiernas.


La confesión de un granuja autor: Serguéi Yesenin

No todos saben cantar,
no todos pueden ser manzana
y rodar a los pies de los demás.Esta es la suprema confesión
que puede hacer un granuja. Ando intencionalmente despeinado
con la cabeza como una lámpara a petróleo.
Me gusta iluminar entre tinieblas
el deshojado otoño de vuestras almas.
Me gusta cuando las piedras de los insultos
vuelan hacia mí, como el granizo de una eructante tempestad.
Entonces sólo oprimo con más fuerzas
la pompa oscilante de mis cabellos.Con cuánto cariño recuerdo
el estanque invadido por la hierba y el ronco tañido del aliso,
y que en algún lugar viven mi padre y mi madre,
a quienes todos mis versos no les importan un comino,
pero que me aman como al campo y a su propia sangre,
como a la llovizna que en primavera mulle los brotes.
Ellos les clavarían a ustedes sus horquetas
por cada injuria que lanzan sobre mí.¡Pobres, pobres campesinos!
Seguramente ya están feos y viejos
y aún temen a Dios y las ánimas del pantano.
¡Oh, si pudieran entender
que su hijo
es el mejor poeta de Rusia!
¿Acaso sus corazones no se helaban
cuando sus pies desnudos tocaban los charcos del otoño?
Ahora anda con sombrero de copa
y zapatos de charol.Pero vive en él, con ímpetus de antaño,
el mismo aldeano travieso.
Desde lejos saluda con reverencias
a las vacas pintadas en los letreros de las carnicerías,
y cuando se cruza con los coches de la plaza
recuerda el olor del estiércol en los campos natales
y está dispuesto a levantar la cola de cada caballo
como la cola de un traje de novia.Amo mi patria.
¡Amo inmensamente a mi patria!
Aunque exista en ella la tristeza y la herrumbre de los sauces.
Me gustan los hocicos fangosos de los cerdos
y las voces estridentes de los sapos en el silencio nocturno.
Estoy enfermo de recuerdosde infancia.Sueño con la humedad y la niebla de las tardes de abril.Como queriendo entibiarse
nuestro arce se encuclilló ante la fogata del ocaso.
¡Cuántos huevos robé de los nidos de las comadrejas
trepando de rama en rama!
¿Será el mismo con su cima verde?
¿Será como antes tan dura su corteza?¿Y tú, mi querido,
mi fiel perro overo?
La vejez te ha puesto gruñón y ciego
y vagas por el patio arrastrando tu cola caída,
tu olfato ya no distingue el establo de la casa.
Cuán queridas me son aquellas travesuras
cuando hurtaba pan a mi madre

y lo mordíamos por turno
sin sentir asco uno del otro.Soy el mismo de antes
y mi corazón es el mismo.
Los ojos florecen en el rostro como azulíes en el centeno,
y al extender las esteras doradas de mis versos
quisiera decirles mis palabras más tiernas.
¡Buenas noches!
¡Buenas noches a todos!
La guadaña de la aurora ha enmudecido
sobre la hierba del crepúsculo...
Siento unas ganas enormes
de mear la luna desde la ventana.¡Luz azul! ¡Es tan azul la luz!
En este azul ni siquiera morir importa.
¡Qué me importa parecer un cínico
con un farol colgando del trasero!
Mi viejo, buen y derrengado Pegaso,
¿acaso necesito de tu trote apacible?
He llegado como un amo severo
a cantar y glorificar las ratas.
Mi cabezota, como agosto,
vierte el vino burbujeante de los cabellos.Quiero ser el velero amarillo
que va hacia el país adonde todos navegamos.


Luego que no salga con la excusa de que es "adaptación", como el finadito. Que dios lo tenga bien guarecido en su santo reino (y que no se le escape)

Texto agregado el 07-03-2024, y leído por 204 visitantes. (2 votos)


Lectores Opinan
07-03-2024 Yo tengo un texto que incluye dos frases de distintas canciones citadas entre comillas y tengo otro en el que me inspire en un poema de otro escritor en la forma Vientosusurrante
07-03-2024 Me encantó leerte viky yosoyasi
 
Para escribir comentarios debes ingresar a la Comunidad: Login


[ Privacidad | Términos y Condiciones | Reglamento | Contacto | Equipo | Preguntas Frecuentes | Haz tu aporte! ]