Uno.

Aquel tipo no era mal tipo; sólo que le gustaban los bares y lo que había depositado en sus estantes. Una especie de pasión sentía por lo que allí se exponía y expendía. Una pasión como otra cualquiera, para otros son las mujeres, otros aman el juego: pocos se quedan sin pasión en este mundo.
Detrás de aquellas barras creía encontrar el paraíso, y su sola visión le producía de por sí efectos placenteros. Pero no se conformaba con ello, que también gustaba deslizarse aquellos productos por el gaznate. Entrar a aquellos establecimientos, empezar a salivar y pedirse un cubata era todo uno.
Un buen día, mediante rocambolescos episodios, se hizo acreedor de plaza en el cementerio. Sus amigos portaron el féretro. Se fueron relevando en el camino. Su amigo Tomás propuso meterle en la caja una botella de whisky. Aquella propuesta no fue bien recibida por la familia.
- Para el camino- dijo Tomás muy seriamente, sin asomo de burla alguno.
Y era que al tal Tomás también le gustaban las barras- las de los bares, claro, que las de hierro de arar las tierras le gustaban menos.
Por aquel tiempo todavía se araba con el arado romano. Pero ya se había inventado el vino- como se colige del escrito.

El caso es que, al poco, apareció también Tomás muerto. Unos decían que de la pena por ver marchar, de manera tan intempestiva, a su amigo, apareció colcado cerca de las paredes del cementerio.

Dos.

No lo dudaron, el resto de amigos inició una diáspora que ya no se les volvió a ver el pelo por el pueblo. Y era que sabían refranes y, al acervo popular, no quisieron dar ocasión de hacerlo verdadero: a la tercera va la vencida- se decía por el terreno-, y ninguno quiso quedarse a ver si era o no cierto.