ARQUITECTURAS FRÁGILES

Los infiernos no nacen, se hacen.
No apreciar los animales es una hoguera.

Como horizonte activo:
sonrisas y despertares, creaciones y progresos.
Locura a gritos desesperados; el vientre no supo que no era suficiente su cobijo.

Cuidar y proteger pierden sentido en la cordura que queda mientras eres testigo del que cruza la calzada mirando al lado equivocado y lo vuelves a ver, pero no en la pesadilla.

Sigo viendo el fantasma de mi perrita en su muerte lenta y dolorosa, destrozada en larga agonía. Ahora pienso, ella siempre temerosa temblaba, ya lo intuía.

No todos los destrozos del ser son físicos. Hay lentitudes que pueden extenderse por décadas de forma imperceptible, en el autoengaño del complaciente chocolate diario que acompaña el desayuno, siete kilos al año.

Las negaciones tienen un precio alto. Los temores van dejando lo abstracto. Son los que siempre han estado, pero en la juventud no supimos darles ni atención ni espacio. Desde los inicios, sabemos todo.

De cuatro mascotas nos van quedando dos y en cada una avanzamos en notorio desgaste.
Los esfuerzos pierden sentido. Está muriendo el maitén, el durazno lo antecedió.

Nació un zapallo de hermosas flores y solo fue como un tumor. La lectura del destino está a la vista.

Son tantas cosas que no fueron las dibujadas en la niñez.

Mi dulce despertar sin mal genio por casi sesenta años no era garantía de no despertármelo ante las siguientes horas que no calzaban con el discurso ni con la acción de las compañías.

Miro por la ventana a la hora de los negros y robustos tordos. Me atraen como los gatos negros y me digo, bruja, debiste remover mucho antes tu conciencia.

Los fue un error van en aumento.
Fumigar la raíz agusanada y las hojas quemadas, nervadura por nervadura, junto con las que permanecen sanas, está para decir: traté de salvarlo.

El gato viejo está notoriamente adelgazando.
El anterior fallecido tuvo ese mismo síntoma y fue tarde el auxilio.

El ex gordo gris, nos vaticinará si estamos a tiempo un lunes de control veterinario y otro lunes que debería reservar para nuestros controles.

Dicen que tuve un padre arquitecto.
Sus edificios resisten terremotos.

Mis construcciones han sido otras.
Viajes breves, cobijos frágiles,
arquitecturas que no prometen durar
pero insisten en albergar.

Soy externa, grito.
Soy interna.

Julieta Elvira