Estoy cubierto de arcilla color café por dentro,
por fuera, con barba incipiente y una túnica hecha jirones.
Mi rostro está ligeramente cubierto de acné.
Vivo en una habitación pequeña, rodeado de pereza y discordia.

Un pastel mohoso se ha marchitado sobre la mesa.
La tinta se ha secado al nivel de la plastilina,
a la que se ha pegado un bolígrafo índigo, una vez regalado por amor.

Un trapo yace como una enorme mancha.
Una pila de ropa de cama polvorienta y grasienta.
El cubo que contiene la basura apesta.
Soy un holgazán pegajoso, un perezoso y una nube.

Migas caídas, como gotas de lágrimas.
El té derramado se adhiere a las suelas de los zapatos.
Afuera de las ventanas, hay mucho movimiento y postura.
Verme a mí mismo es realmente nauseabundo.

Estoy perdiendo peso, hasta el cactus se adelgaza en el silencio.
Sellos de tazas en las mesitas de noche, en el hule.
Y solo Dios insta: "¡Respira!".
Todos los cuadernos, alfombras e iconos están cubiertos de polvo.

Tras la cortina marrón, entre las hojas grises,
tras las cuales los rayos juegan tan otoñalmente,
me siento en los tablones arrugados de la cama,
pudriéndose como un tocón, marchitándome sin ti...