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Todavía hoy, en las tardes, se practica la alquimia en mi cocina: escucho hablar a los armarios y los ecos de las esencias, te respiran.

Olores de amor y vainilla. Y la canela tapándose los ojos, hirviendo... al ver, el ambiente de promiscuidad consentida. Y nos miramos... y todas las flores del patio, abren la boca y sudan, pegadas a los vidrios.


El recuerdo de aquella noche, entre las velas. Las flores amarillas y el vino. La cena en la mesa, contemplando, como nos comíamos con los ojos. Las caricias de los oídos, la pasión líquida corriendo por el cuerpo, y el sudor, resbalando entre los pliegues: ríos abruptos buscando las orillas escondidas.

Una cena de amantes, conociéndonos.

Se nos agolpan las palabras en el pecho, que apuramos a beber, con los ojos cerrados, a sorbos, para que no acaben nunca.

El momento disimulando el encuentro:

Ojos que se cierran y puertas que se abren.

Nos crecen los brazos, y las bocas, y las caricias: las lenguas pasean impenitentes, por los surcos de las orejas, por el cuello, por los cabellos.

Y próximas a brotar, nos estrecha la fuerza de las lágrimas en el estómago, que escuecen con burbujas, con la dicha contenida.

El sudor se nos agolpa y nos atenaza los pechos. Se estrechan los vasos y entre las grietas: nos estalla la sal...

Las lenguas bífidas de amantes comienzan a cazar los diamantes de sal que se convierten en azúcar, adornando los ombligos.

Y las manos nos lamen persecutoras y avanzan sus ejércitos benignos. Huellas retrocediendo ante las fogosas huestes: se caen las torres y las banderas.

Se dispersan las ropas por el suelo.

Suenan tambores de corazones y se sienten los masajes de los latidos en la piel.

El alzamiento de la victoria: Un “te quiero” arrebolado.

Palabras, mudas, que emergen como murmullos entre las piernas, abiertas hacia la nuca: es la posesión del “te amo”.

Es la victoria y la rendición: “Tú eres mía y yo soy tuyo”.

Es la desintegración de la saliva en moléculas atómicas.

Es el abandono de las lenguas sin casa. La emigración a otras moradas, entre dientes, pies, espaldas y montañas. Entre glúteos y cimas de los sexos.

Los gemidos mueren.

Los gemidos nacen.

El viento azota breve, con chispazos.

El calor invade con calambres, a mordiscos de deseos.

¿Amor?

¿Alquimia?

¿Deseo?


Todavía en las tardes... se practica la alquimia en la cocina...


isa (mayo de 2003)

Texto agregado el 24-10-2004, y leído por 182 visitantes. (6 votos)


Lectores Opinan
18-05-2014 ... a fuego lento y sin pimienta, no es aconsejable :) atanasio
11-10-2005 Excelente trabajo... me llamo la atención el titulo y no me equivoque, gran escrito!! denada
10-02-2005 Me parece que hay en este texto la descripción de un acto amoroso en forma, por decirlo de alguna manera puesto que no me gusta "etiquetar", mágica, casi sutil. Es como si de pronto nos viéramos al espejo un momento antes, durante, y después, de amarnos... Muy bien.... Soles. tobegio
26-10-2004 Lo "tuyo" y lo "mío", "morir" y "nacer"... los extremos vitales lubricados por ese sudor que, en imágenes surrealistas, primero impregna las flores, después los entresijos del cuerpo, al final todo él entero. Enhorabuena. Un beso, akim
24-10-2004 ufff, me ha encantado. Buenas metáforas y buen ritmo. Mis estrellitas. Selkis
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