Terminado el ataque la orilla no estaba cerca, llegamos sin esfuerzo, el olor a papilla de lagarto nos bajaba la moral, ese sol nos llegaba como martillos, alicates, y eso que teníamos kilo de bronceador per cápita. Ya en la carretera cercana al basural nos refugiamos en un bar de camioneros, nuestras barbas chorreaban barro en el piso en las baldosas. Una camarera se nos acercó y comentó:

- Eh Forasteros, tienen olor a pantano.

- Pantano tu madre ¡Perra!- le dijo uno de los nuestros.

Y empezó la pelea bíblica del año de proporciones crónicas medievales, volaron mesas y tenedores, sillas y sacacorchos, barrenderos y cocineras.

- Los camioneros son peligrosos- Comentamos sangrando en el calabozo más cercano.
- En este pueblo no nos quieren- Agregó Jonás con la camisa rota y su ojo en la mano.
- En el nuestro tampoco- agregue yo.

Nadie agrego nada mas.
Juntábamos monedas para la fianza.