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Gris, mi pensamiento es gris como la banca de cemento en la que estoy desde hace horas esperando. Horas o días, no sé, tal vez exagero, deben ser minutos, o segundos... No sé, todo es tan confuso, tengo la impresión de que ha pasado mucho tiempo pero no tengo manera de asegurarlo.
Aquí las cosas no andan bien, hay algo que no funciona, esta banca no está fría, ni caliente. No es de día, no parece ser de día y las lámparas están apagadas, aun así no parece que sea de noche y lo peor de todo es que no sé cuanto tiempo llevo aquí esperando. No, eso no es lo peor, lo peor es no saber para qué estoy esperando. Además no hay nadie aquí, no se oye nada, no hay eco de pasos, ni rumor de tráfico detrás del edificio, esto está totalmente desolado. No es un sueño, de eso estoy seguro, en los sueños nunca se tienen recuerdos y todo cambia de un momento a otro, yo tengo recuerdos, sé quién soy, en que trabajo, sé mi edad y aquí nada cambia, todo permanece sin cambio. Sé bien quién he sido durante 30 años, lo que no sé es que estoy esperando y no tengo a quién preguntarle, aquí no hay nadie. ¿Hay alguien aquí....? Ni siquiera me responde el eco, esto sí que es estar solo. ¿Será una broma? No, esto es muy complejo para una broma. ¿Estaré muerto? ¿Y si estoy muerto? No creo estar muerto, me imagino que los muertos no esperan en una banca de cemento gris, en un salón vacío, sería algo exagerado tener que esperar turno para hacer viaje al otro mundo. No, me parece que muerto no debo estar. Siento mi cuerpo como todos los días de mi vida, me puedo tocar ¿Y si me pellizco? Esto de pellizcarme para ver si estoy vivo ya es algo ridículo, bueno aquí no hay nadie que me vea, va el pellizco...
Joder, joder, joder... No me duele, o estoy muerto o estoy soñando. La verdad prefiero estar soñando, pero no creo, más me parece que voy a estar muerto, por eso estoy aquí sin saber qué estoy esperando, ya vendrán a explicarme. ¿Y en casa? Que tristes se van a poner cuando se enteren... ¿Y si no se ponen tristes? Después resulta que se ponen felices de que me muera. Mejor no pienso bobadas, después resulta que no estoy muerto y me arrepiento.
Voy a salir de aquí, eso, a caminar. Nada, por más que camino o corro, sigo estando aquí. Feo, esto se pone muy feo, seguro que voy para muerto, a estas alturas hasta debo oler mal, debo oler a muerto. Los muertos no huelen bien, yo aquí no siento ningún olor, puede que no esté muerto, puede que esté soñando. Bueno, si estoy soñando la cosa es fácil, solo es de concentrarme y decidir cambiar el paisaje, ahora cierro los ojos y al abrirlos de nuevo esto va a ser una playa rebosante de mujeres hermosas. Nada, esto no cambia, sigo aquí en la banca de cemento gris.
Algo oigo a lo lejos, un rumor que se aclara lentamente, se aclara el rumor y se aclara mi pensamiento, ahora si entiendo y sé lo que espero, ahora si que me arrepiento de haber matado a aquel hombre en el aeropuerto, ahora si entiendo a lo que fui condenado, entiendo que mi espera se acaba, ya me han inyectado, solo es cosa de que el veneno haga su efecto.

Texto agregado el 10-12-2004, y leído por 107 visitantes. (1 voto)


Lectores Opinan
08-12-2006 uy... me siguen impactando tus escritos... un monólogo interesante y trágico. velo
 
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