El portafolio pensaba en su textura oblicua.
Sin caer en el epiteto de oficina. Negro y encuerado. Ángulos desechos y cuerpo caido. Pieles danzantes lo teñian de viejo.

Pero él lo sabía.

Pero él no lo queria.

Absurdo vaivén de manos ajenas lo hacían perder identidad.
No acababa de pensar cuanto velador era.
No acababa de velar cuanto techo era.
No acababa de refugiar cuanto panteón era.

Pero él lo sabía.

Pero él no lo quería.