La melodía triste de la quena y la zampoña lo entregaba a la nostalgia de su patria distante e inalcanzable, sin embargo las lagrimas ya no irrigaban los surcos de tantas tristezas en su rostro: la idea de su muerte física, que fue madurada en su pensamiento, hoy y en ese momento parecía se iba a concretar
Pensando que lo único que impedía su regreso a los paisajes de su niñez era la materia inservible que se había convertido su cuerpo. Aquel cuerpo que le estorbaba y lo ataba de una manera forzosa a una tierra que no era la suya, aun clima nórdico que en secreto maldecía y una atmósfera que siempre le fue ajena.
Veinte años de ostracismo lo hizo tomar tan irreversible decisión
Llevó el arma en la altura de la garganta con la firmeza de las manos, que era la firmeza de su decisión largamente calculada y la tranquilidad que la resignación le había concedido. Haló del gatillo y... el chasquido decepcionante de un arma sin balas (hasta en eso había fracasado)
Dejó caer el arma y lloró con la amargura de sentirse vivo (lo sentía en la piedra atorada en la garganta, en el temblor del cuerpo y en la pesadez del alma) y con la triste certeza de saber que había desperdiciado la ultima oportunidad de volver a su tierra