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PANTOMIMA


Allá donde se cuenta,
en los mentideros del infortunio
donde las avenidas traslucen,
los caracteres abreban
y las personas se diluyen,
allá en los corrales
donde la mentira es cheque,
los pasillos se angostan,
los rostros se reconocen
y las palabras se bisbisean,
los labios rezuman odios,
allá donde los engranajes se inician,
donde las máquinas funcionan
dando vueltas a la rueda
y los vocablos se confunden,
entre cámaras y despachos
campa lúgubre la mentira,
allá no hay vida,
salones rojos y micrófonos,
rostros que ni se miran,
tiempos que se agotan entre susurros,
allí nace la pantomima.

Allá donde se cuenta
no se escuchan palabras de a pie,
las voces sólo corroen,
la política está de luto:
los muertos somos nosotros.


Luis Vea García, 2002 ©

Texto agregado el 20-01-2005, y leído por 642 visitantes. (2 votos)


Lectores Opinan
16-07-2005 Excelente......magnifico-tragico final......descripcion tristemente real de los señores profesionales del dialogo-oratorio con poder de trascendencia sobre los demas.......convertidos...en miseros traficantes de favores........ silpivipiapa
20-04-2005 Coincido con Blanca en que el final... "Ya no hay libertad" es inadecuado. Quien te lee puede inferirlo sin que lo digas. Pero el resto del poema me parece fuerte, tenso, asfixiante... como el acontecer que poetizas. El estupendo. Gracias vacarey
28-02-2005 El final me parece inadecuado para el resto del texto. De todos modos falta aire, respiro, es una estructura cerrada que cansa. Quizás un poco de juego con el lenguaje y más innovación vendría bien. Saludos blanquita
 
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