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De mi mano brota como agua la vitalidad para la roza nacida en medio de la nada.
Es la vida en la muerte; vida que muere, muerte que vive.
Montañas testigos del suceso; sin visión, sin sentir.
El viento lleva la noticia, la brisa me golpea.
Dejar que la arena cubra mis poros y el calor congele mis recuerdos; el frío también puede derretir.
Dejo caer el papel; las letras que descansan sobre él se pierden en el tiempo.
Detenido con los pies dentro de la tierra observo a mi alrededor; un todo compuesto de nada.
Miro delante; dos pasos hacia atrás y retomo mi caminar.
Mi vista menos nublada, mis sentidos más alertas.

Texto agregado el 04-02-2005, y leído por 94 visitantes. (2 votos)


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