De mi mano brota como agua la vitalidad para la roza nacida en medio de la nada.
Es la vida en la muerte; vida que muere, muerte que vive.
Montañas testigos del suceso; sin visión, sin sentir.
El viento lleva la noticia, la brisa me golpea.
Dejar que la arena cubra mis poros y el calor congele mis recuerdos; el frío también puede derretir.
Dejo caer el papel; las letras que descansan sobre él se pierden en el tiempo.
Detenido con los pies dentro de la tierra observo a mi alrededor; un todo compuesto de nada.
Miro delante; dos pasos hacia atrás y retomo mi caminar.
Mi vista menos nublada, mis sentidos más alertas.