La misma, idéntica mujer
que creía
que la esencia del dolor
estaba lejos
de su espanto
ahora intenta llorar.
Pero sólo escribe.
No sangra.
Su único quejido
se ha apagado.
Y el imprevisto,
móvil eterno, inesperado,
no fluye
como entonces fluyeran las líneas.
Teme salir,
ser juzgada
y toparse con el dolor,
propio y ajeno.
Fluir,
dolor trágico e intenso
que quema y desarma.
Fluir,
ante la inmensidad del abismo
y el riesgo de la aflicción infinita.