La misma, idéntica mujer,
velo negro, luto caliente.
Empapada en sudor por el sueño
de los que sufren una culpa frágil.
Adornada con telas usadas,
por otras que, antes que yo
han sido víctimas
de la impureza del azar.
Creyendo, infeliz, que un grano de arena
puede cobijar un mundo
y destruir constelaciones.
Viuda del estío,
tu vida en panes de manteca
derretidos al sol
de la desesperanza.
Crecer fue un sueño,
sin saber que deseabas
lo que finalmente sería
tu maldición incompleta.