“El dolor se hace árbol, crece,
y da sus mejores frutos.”
Anónimo.


el olor de la sangre
rondando por los poros,
esperando a ser escuchado.

la carne pálida resplandece
en la noche cerrada

pies en el agua,
ella juega en el puente
(una barcaza rota,
la brisa la lleva.
se deja llevar)

el bolsillo cobija los manojos de piedras
que la fundirán a lo hondo del abismo

o, tal vez, sentada,
arremangue su abrigo,
desnude sus piernas
y dibuje soles en los muslos
con las piedras afiladas.

y la sangre.

y el dolor.

y el exorcismo de las culpas


perdido en una caja de zapatos
llena de cartas que nadie va a leer

de fotos que nadie va a contemplar.


el olor de la sangre despertó a la sedienta