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Historia Triste Publicado aquí en enero 2004
De niña jugaba entre la lluvia de azahares, en las tardes estivales en las que el sol se iluminaba en los frutos amarillos y verdes. Marcelo venía a buscar limones y aunque el àrbol estaba repleto se escuchaba la voz de papà desde el patio
-Eh, eh ! Dos…dos.
Marcelo tomaba a escondidas tres o cuatro y se iba corriendo.
Ale me llama desde allà para decirme que van a vender la casa, que los gastos, que hay un juicio y no sé cuanto y me dice, entre otras cosas que hasta el limonero se murió.
Hoy, mi duelo es por ese querido àrbol y por papà, que es como si se me muriera otra vez. Mañana serà por esa niña que jugaba en el patio, maravillada de mariposas y mariquitas de san antonio, buscando, en la inocente maldad de la infancia, babosas para contemplar una lenta agonía de sal, como làgrimas vertidas de antemano, como si hubiera sabido.

Texto agregado el 17-02-2005, y leído por 375 visitantes. (21 votos)


Lectores Opinan
21-11-2009 Nostãlgico pero bello. Bien escrito lmarianela
28-08-2007 Muy lindo. Hace muchísimo rato que no leía algo tuyo, pero ni bien retomé el hábito recordé tu añoranza por el ayer. Repito: muy lindo. sals1984
08-05-2007 Una historia contada de una forma muy bonita. Saludos! santasalarza
28-02-2006 ¿Quién es Ale? Sería demasiado, mi hijo se llama Alejandro y una niet alejandra. Y el cuento me gustó y me voy a dormir y un beso y mis 5* alfeiran22
27-02-2006 me gusta la nostalgia que esta presente en cada linea del escrito... arcano20
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