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La mañana es húmeda y fría. Hace quince noches que la lluvia pertinaz se escurre por las callejuelas del pueblo ahogando los campos sembrados de papa. En la aridez, los viejos soplan sus manos para calentar el pulpejo de los dedos. Las nubes, percudidas de sombra presagian que el mal tiempo seguirá.
Los pobladores oran, y el murmullo busca un trozo de cielo dónde asirse; mas las gotas lo devuelven a la tierra.
Cuatro espectros montados en escuálidos caballos bajan de la serranía y las madres, desesperadas, abrazan el cuerpo de los niños. ¡Lloran sin lágrimas para no mojar más la tierra!




Texto agregado el 27-07-2003, y leído por 612 visitantes. (17 votos)


Lectores Opinan
05-08-2010 Me encanta cuando un cuento es capaz de invocar toda una historia que lo excede. Muy bueno. Egon
14-04-2008 Excelente relato donde todo dolor queda retratado de manera sublime y precisa. *****. flop
27-12-2007 uff que imàgen!, las madres siempre lloraran sin làgrimas al menos no sean vistas por quienes las creen fuertes... aliacanitidia
16-04-2007 Veo que hay amplia coincidencia en lo que te he expresado en varias ocaciones, tus letras están llenas de imagenes. Nos permiten poner en marcha todos los sentidos, trasmites. Bellisimo relato. adriana73
29-06-2006 Breve,concreto,profundo,bellísimo.Pude verlo como en una pintura. El final una punzada.Mis 5 * sin lugar a dudas. Te felicito...¡¡¡ GeorgeSand27
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