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Sur
La soledad heroica de las bibliotecas
y de las piezas al sur.
La lámpara, el frío detrás, cuento
las medias horas de hastío cuento
el sinsabor del café.
Hay un libro en el cajón, sin abrir;
es la flor para tiempos mejores.
Hay un lápiz, redondo en la mano,
que solo marea como en sueños.
El ropero…se muere de pena,
diría un poeta de muchos hoteles.
Viene en claro, en cambio, el día
timidazo, a lo nuevo resero.
Voy dejando las ropas al suelo:
y me hundo en una cama marina.
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Texto agregado el 04-03-2005, y leído por 152
visitantes.
(4 votos)
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Lectores Opinan |
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19-02-2008 |
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Me transmites absoluta ternura... Gracias. dulcineaydonquijote |
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13-02-2008 |
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es un poema lleno de melancolía... de soledad urbana y con ese vago aire que nos deja don jorge luis a quienes lo leemos con ojos amorosos... (dicho esto con toda modestia, claro)***** diantreb |
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16-09-2007 |
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Me gustó, sobre todo como entrelazas las palabras. Medeaazul |
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04-03-2005 |
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El sinsabor, muy buen poema. ricardo_maertens |
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